"más que un sanguche de poto"

Se acerca Septiembre, mes de muchos recuerdos, casi siempre agradables. Recuerdos como los juegos en estas fechas, el trompo, las bolitas, el volantín…AHH, el volantín, siempre fui malo pa elevar volantines, pero me encantaban, y me encantaba observar las competencias, ahí corría detrás de los cometas caídos en desgracia, luego de los restos, me hacia mis propios volantines, algunos no se elevaban, otros si y luego en el aire, con dos tirones, caían hecho pedazos, con las varas al aire, de manera vergonzante se precipitaban al suelo. Pero me gustaban tanto los volantines, que me hacia, en el peor de los casos chonchones, y salía correr con mi chonchon a cuestas, el que se elevaba sobre mi cabeza siguiéndome, hasta hacerse pedazo contra una rama de un árbol mal ubicado; un par de veces llegue a dar competencia a otro en el aire, previamente, me había hecho de hilo curado, que rescataba de los volantines cortados, hilo que unía en nudos pequeños y que enrollaba en una ramita que preparab...

¡ESTA HACIENDO LA CIMARRA! Me grita un taxista amigo, en quien confío. Me vio en la calle a las 11:30 del día. ¡NO, ES QUE VOY A UNA REUNION! Ni mentira, ni verdad. Cierto que tengo reuniones, cierto que corro de aquí para allá, pero a veces me gusta darme un descanso, caminar, tomar un bus, marchar sin rumbo, sentarme a solo dejar mi mente viva, que se yo. La “cimarra”, tiempo que no escuchaba la palabra. Me gustaba ir a la Escuela, al Liceo. Igual, hacía la cimarra. Faltar a alguna clase aburrida, no era el motivo, sino hacer algo mas interesante, mas provechoso al espíritu. Me gustaba la pintura, no me perdía la de Historia, y de Castellano, me gustaba la Profesora, ¡sexualmente!, ella de edad indefinida; en esas no hacía la cimarra. Las mejores cimarras eran en el INBA. Allí, interno, daba lo mismo si lo hacía en la noche o en el día. Trucos aprendí, trucos conocía. A veces llegue cantando al dormitorio, luego de una noche de alegría. Otras me arranque la tarde, para gastar el vuel...

¿Quién, en su sano juicio, podría avalar, el que de la noche a la mañana, enterarse que tiene otro nombre? Imagínate, ya no eres eso, sino leso, ya no mas Pogoto, sino poto, nunca María, sino, de ahora en más Daría, no eres Consuelo, sino por el suelo. ¿Quién mierda quiere eso? Cuando murió mi madre, tranquila ella se durmió, a la mañana siguiente hicimos los papeles, su funeral fue bonito, con canción de despedida y todo. Como somos desordenados, a última hora, pero, paréntesis, bien, porque hicimos una votación de lo que escribiríamos en la lápida de esta señora. En la aurora de su eterno sueño, elegimos. Pronto le suscribimos al escultor. Este todo lo escribió bien, menos la fecha, mejor dicho el año, era 19 de enero de 2005, como con los cheques, puso 19 de enero de 2004. No nos importó, nos dio risa. ¿Les digo algo?, estamos tranquilos, porque todo estuvo en nuestras manos. Pero, lo digo así, PERO ¿Quién responde por aquellos seres humanos, que hoy tienen solo una causa común de ...

Centro de Santiago, Manifestación Popular, lluvia, los pacos sacando a la gente de las calles, quedan Paseo Ahumada, Estado, Miraflores. La Alameda vacía, de verde, mojada, los pacos que corren y se ordenan, gases lacrimógenos amenizan el paisaje.. Se siente impotencia, en la gente, que quería, pacíficamente, protestar, por sus derechos. El aire, el cielo, como el atardecer, un rayo de luz. De pronto, al medio de la Alameda, entre polvo blanco, una figura sola, aislada, dueña de la calle, danzando y con ritmo, los pies golpeando, sobre el suelo, que lo acompaña en su encanto. Todos quietos, los seres humanos y los pacos. ¿Quién atina? El hombre baila, a un ritmo suave, que anima. “Me imagino yo, jugando de arquero, cuando el delantero se acerca a hacerme un gol, me pongo a bailar, quizás lo distraiga y no meta el gol, sea porque hierra o porque solidariza: La gracia es jugar, no ganar” “¡Lo van a agarrar! ¡Le van a sacar la cresta! ¡Que no lo maten!” Los pacos, desconcertados, lanzan l...

¿Has observado tus manos? Flotan, danzan, son locas de expresión. En el momento, ... no se, ... cuando se mueven, todo es mas claro. Precipitan expresar algo, tan grande, que no cabe en las palabras. ¡Tus Manos! Flotan, danzan, expresan. ¿Que pueden querer? ¡Nada!, son solo manos... ¡tus manos! Manos que tiemblan tu emoción. Usalas, comunícate, ¡lo suplico! ¡Quítame con ellas la razón!

Por fin, de mi otoño, barrí las hojas. Como jugando, hice con ellas una pira. Creí que era limpieza. No tarde en sentir, que con ello, acercaba el invierno... Quemaba, poco a poco, los capítulos de mi vida.

La Alameda la concoci, yo, chiquitito, ella muy grande, con sus alamos,...la sombra que nos daban. Nunca me imagine, que una calle de paseo, pudiera contener tanta gente, ¡con tantos deseos! Fueron inmensas, las concentraciones de Allende. Sus discursos, se escuchaban, desde Plaza Italia a Las Rejas. Eso hizo, que fuera mas grande, lo que en su discurso final, llamo : "Las Grandes Alamedas" Nunca entedimos, que siendo tan grande, la Alameda pudiera estar contenida, en las entradas del Estadio Nacional. Fueron muchas. Yo estuve en una de ellas. Junto a otros, dormiamos ahi, robabamos comida ahi, jugabamos a las Damas ahi. No era, yo, muy bueno para caminar, mejor dicho, para pasear. Asi que me dedicaba a observar. La represion me dio esa Alameda. Por mi Alameda paseaban los compadres, conversando, algunos profesores, otros de otro tipo de trabajadores, muchos, en mi Alameda, eran estudiantes. A muchos de ellos les gustaba conversar, ... pero caminando. Al milico, ¡cabro chico!...