"más que un sanguche de poto"

Es esta desesperante sensación, de tener ya la certeza de vivir un país dividido, la que me mantiene en permanente insomnio. Acudo al supermercado, preso de inmenso letargo, con temor a la inesperada cuenta final, que aumentará, al menos en tres meses, mi conocida deuda; en efectivo solo cuento con 5 lucas. Con seguridad mi placer inicial sobre el consumo, se transformará poco a poco ante los complicados cálculos sobre los datos impresos en las etiquetas, a fin de determinar el producto de mejor valor, en formula de precio y cualidades; a pesar de mis esfuerzos, inevitablemente, más de algún producto me dará sorpresa al momento de pagar. La sección carnes, es toda una aventura para mi espíritu investigador, no tanto en determinar los paquetes que tienen menor proporción de huesos y/o grasas, sino en aquellos etiquetados como huesos, o cazuela, o huesos carnudos, descubrir el asado, o las chuletas, o el estofado, que los corruptos de la sección dejan para sus cómplices, y que yo sustra...

Debo ser estúpida, Debo ser muy mala, Porqué otro motivo Mamá esta enojada?... Cuando mami regrese Tratare de ser Buena aunque ella no me quiera ni abrace de pena... No hagas ni un ruido, La puerta acabo de escuchar; Mi papi ha llegado Borracho de un bar... Por fin el termina, Y camina a la puerta, Mientras yo en el suelo Quedo casi muerta... Mi nombre es Sarah, Tres años de edad; Esta noche mi padre... Me mato sin piedad. Extracto de poema de (creo) autor desconocido. Existen millones de niños como Sarah. Podemos ayudarlos.

Mariana pinta sus ojos con mesura. Sus parpados son morados; anteayer, Manuel le dio la dura. “Es que tiene tantos problemas, tanto tiempo sin trabajo lo tiene mal, tampoco colaboro mucho, que digamos”. Hoy, el trajo una exquisita barra de chocolate y un prendedor de regalo, acompañados de una rosa roja. Encontró trabajo, corto tiempo sí, pero de ahí vendrá otro. La invito a comer parrilladas bailables. Mariana pinta sus parpados y recuerda: “…Juras honrar…hasta que la muerte los separe”. Revive su emoción y dedos cruzados, cuando juró en silencio: “Contigo, Pan y Cebolla”. Mariana ya esta hermosa, involuntariamente de sus parpados violáceos, escapa una lágrima de conformidad.

Se acerca Septiembre, mes de muchos recuerdos, casi siempre agradables. Recuerdos como los juegos en estas fechas, el trompo, las bolitas, el volantín…AHH, el volantín, siempre fui malo pa elevar volantines, pero me encantaban, y me encantaba observar las competencias, ahí corría detrás de los cometas caídos en desgracia, luego de los restos, me hacia mis propios volantines, algunos no se elevaban, otros si y luego en el aire, con dos tirones, caían hecho pedazos, con las varas al aire, de manera vergonzante se precipitaban al suelo. Pero me gustaban tanto los volantines, que me hacia, en el peor de los casos chonchones, y salía correr con mi chonchon a cuestas, el que se elevaba sobre mi cabeza siguiéndome, hasta hacerse pedazo contra una rama de un árbol mal ubicado; un par de veces llegue a dar competencia a otro en el aire, previamente, me había hecho de hilo curado, que rescataba de los volantines cortados, hilo que unía en nudos pequeños y que enrollaba en una ramita que preparab...

¡ESTA HACIENDO LA CIMARRA! Me grita un taxista amigo, en quien confío. Me vio en la calle a las 11:30 del día. ¡NO, ES QUE VOY A UNA REUNION! Ni mentira, ni verdad. Cierto que tengo reuniones, cierto que corro de aquí para allá, pero a veces me gusta darme un descanso, caminar, tomar un bus, marchar sin rumbo, sentarme a solo dejar mi mente viva, que se yo. La “cimarra”, tiempo que no escuchaba la palabra. Me gustaba ir a la Escuela, al Liceo. Igual, hacía la cimarra. Faltar a alguna clase aburrida, no era el motivo, sino hacer algo mas interesante, mas provechoso al espíritu. Me gustaba la pintura, no me perdía la de Historia, y de Castellano, me gustaba la Profesora, ¡sexualmente!, ella de edad indefinida; en esas no hacía la cimarra. Las mejores cimarras eran en el INBA. Allí, interno, daba lo mismo si lo hacía en la noche o en el día. Trucos aprendí, trucos conocía. A veces llegue cantando al dormitorio, luego de una noche de alegría. Otras me arranque la tarde, para gastar el vuel...

¿Quién, en su sano juicio, podría avalar, el que de la noche a la mañana, enterarse que tiene otro nombre? Imagínate, ya no eres eso, sino leso, ya no mas Pogoto, sino poto, nunca María, sino, de ahora en más Daría, no eres Consuelo, sino por el suelo. ¿Quién mierda quiere eso? Cuando murió mi madre, tranquila ella se durmió, a la mañana siguiente hicimos los papeles, su funeral fue bonito, con canción de despedida y todo. Como somos desordenados, a última hora, pero, paréntesis, bien, porque hicimos una votación de lo que escribiríamos en la lápida de esta señora. En la aurora de su eterno sueño, elegimos. Pronto le suscribimos al escultor. Este todo lo escribió bien, menos la fecha, mejor dicho el año, era 19 de enero de 2005, como con los cheques, puso 19 de enero de 2004. No nos importó, nos dio risa. ¿Les digo algo?, estamos tranquilos, porque todo estuvo en nuestras manos. Pero, lo digo así, PERO ¿Quién responde por aquellos seres humanos, que hoy tienen solo una causa común de ...

Centro de Santiago, Manifestación Popular, lluvia, los pacos sacando a la gente de las calles, quedan Paseo Ahumada, Estado, Miraflores. La Alameda vacía, de verde, mojada, los pacos que corren y se ordenan, gases lacrimógenos amenizan el paisaje.. Se siente impotencia, en la gente, que quería, pacíficamente, protestar, por sus derechos. El aire, el cielo, como el atardecer, un rayo de luz. De pronto, al medio de la Alameda, entre polvo blanco, una figura sola, aislada, dueña de la calle, danzando y con ritmo, los pies golpeando, sobre el suelo, que lo acompaña en su encanto. Todos quietos, los seres humanos y los pacos. ¿Quién atina? El hombre baila, a un ritmo suave, que anima. “Me imagino yo, jugando de arquero, cuando el delantero se acerca a hacerme un gol, me pongo a bailar, quizás lo distraiga y no meta el gol, sea porque hierra o porque solidariza: La gracia es jugar, no ganar” “¡Lo van a agarrar! ¡Le van a sacar la cresta! ¡Que no lo maten!” Los pacos, desconcertados, lanzan l...